Artroses, uma aqui mais outra além
o corpo vai perdendo agilidade;
o gosto em realizar, menor também,
e o Mundo a já ter pouco que me agrade;
a alma mal distingue o mal e o bem,
e pouco já me importa o que vir há-de;
vegeto mais que vivo: sou alguém,
ou coisa que vagueia p´la cidade?
Nem sou sequer o poeta que já fui
(meu estro, fatigado, vai-se embora)
– p´ra a morte me encaminho, isso é o que
[é ...
... Mas não, não me ouvireis nem ai nem ui,
que eu hei-de conseguir, chegada a hora,
morrer, tal como as árvores, de pé!
Bernardes-Silva, Caderno nº 8
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